Toute sa vie le Mayor avait fabriqué du sens à son existence en exécutant patriotiquement et de pleine conscience, ce qui devait être fait, quel qu’en soit le coût. Les grandes pensées humano-progressivistes et le social enhancement prôné par le Parti dépassaient de trop loin son échelon salarial pour qu’il n’y frottât son sentiment personnel. Puis la guerre était arrivée, prompte à culbuter les dernières certitudes auxquelles il s’accrochait mordicus depuis que Leila l’avait jugé. Elle était repartie chez sa mère avant les bombardements en le plantant là sans préavis et lui avait laissé pour dernière impression un imbitable arrière-goût d’échec. Si tu pouvais porter aussi fièrement ta lâcheté que tes galons ça serait déjà une bonne avancée ! C’était les derniers mots qu’elle lui avait craché à la face, éplorée et armée d’un sourire de fausse complaisance qui masquait à peine sa colère toute orientale, et elle avait tourné les talons avant que son Mayor de fiancé n’eût panné un seul bout du problème. N’avait-il pas été un compagnon irréprochable, ne lui avait-il pas tout donné ? Justement, comme tout le reste, subvenir à ses besoins et lui assurer un avenir confortable était un devoir préprogrammé dans sa cervelle depuis ses douze ans et il était très satisfait de lui-même, jusqu’à ses talents d’amant. Rien n’était de trop pour sa promise, ni même se faire instruire par les catins pour le plus grand plaisir de sa dame. Professionnel en tout. Si la guerre l’avait décillé sur pas mal de choses, subsistaient masse de mystères irrésolus confinés dans ses mémoires mortes.

Pourquoi la pensée de sa femme revînt subitement le hanter alors qu’il s’apprêtait à renvoyer le strigoï dans sa tombe au risque d’y mettre le pied lui-même ? Leila, avec ses grands yeux noirs et sa cramouille foncée. Peut-être n’était-il que la victime d’un insatiable besoin d’absolution et de pardon avant l’ineffable, de l’absurde nécessité de se rédimer pour l’avoir trompée sur tout en se masquant superbement la face depuis toujours. Rien de moins humain que demander le pardon. Etre mortel était paradoxalement, la condition nécessaire, bien que non suffisante, pour vouloir changer. Il vit l’éclair de haine dans le regard ulcéré de la créature et y lut le signal, à toi, Leila , sa jambe d’appuis le propulsa et son bras armé entama la détente pour planter droit devant. Et freiner d’un arrêt épileptique devant l’apparition subite d’un mur carbonné. Mais lui n’avait pas les réflexes d’un canite, et dût parer le choc avec l’avant-bras pour ne pas se manger l’armure, hoquetant son incrédulité dans un grognement étouffé avant de retrouver l'équilibre. Que… Trois, trois Sentinelles, comprit-il malgré l’état de stupeur qui le cloua un instant de trop. Si l’intrication/téléportation quantique de matière vivante existait déjà coté technologie militaire, alors on lui avait menti. Sauf l’introspection personnelle, sa réflexion restait efficacement processuelle et ne manqua pas d’éliminer et sélectionner l’explication la plus plausible, dût-elle aller contre ses prières et révéler l’horrible réalisation qui en résulterait : ils sont aussi rapides que ces strigoïs. En deux millisecondes venait d’être éliminée l’idée d’un exosquelette dans leur armure qui justifierait et leur force et leur déplacements supraluminiques ; les avancées scientifiques n’étaient pas à ce point secrètes, surtout pour un spécialiste de l’armement russe.

Se tirer dare dare aurait été foncièrement stupide et surtout impossible, aucun doute quant au traitement qui lui serait réservé s’il tentait de fuir. Le même que ses agresseurs, cueillis comme des rats. Alors, aussi brièvement que dura la bisbille entre strigoïs ou quoi qu’ils fussent, Kirsan se contenta de reculer, les muscles tendus à péter sous l’instinct viscéral qui l’intimait de détaler. Il observa les trois apparitions, les yeux écarquillés d’un regard médusé et une large grimace interdite sur la face. L’idée d’être soulagé ou reconnaissant de l’intervention ne trouvait pas le chemin. La vague impression d’un plongeon piqué dans une piscine de merde sans fond fut plus prompte à renflouer ses synapses. Le poignard… Il le fourra machinalement sous son blouson bombardier, et la sensation de la lame poisseuse et refroidie contre ses reins lui fit frissonner l’échine. Deux coups d’œil erratiques lui indiquèrent le prompt rétablissement des blessures qu’il avait infligé aux bestioles. L’argent ne faisait pas assez trainer la résorption des plaies à son goût. Sanctions qu’il dit, genre, tribunal de strigoïs ? Un lointain relent de fou rire hystérique s’éventa avant terme : le peu de lumière apportée sur la situation projetait sur le monde une immensité d’ombre incommensurable. Son cerveau bloqua lorsque l’interpelé Stanimir, si son ouïe ne lui jouait pas de tour, déporta son attention vers lui. Le temps de réfléchir n’était pas advenu, restait encore à accuser celui du choc et avant tout, dégager de là, vivant , de préférence.

Le vétéran se redressa à l’approche de la Sentinelle, silencieux et le port haut, visant droit devant. En pleine conscience et lucidité du danger, il lui semblait que son cœur aspirait à l’infarctus et il se surprit connement à constater que ces foutus militards là avaient quand même un putain d’équipement vu de près, observation des plus triviales mais pseudo-réconfortante. Le milicien, enfin, la créature caparaçonnée, releva la visière de son casque et Kirsan vrilla les yeux sans tourner la tête pour croiser la focale du type. Le regard bleu dur comme l’acier fraichement trempé, mais tout aussi cassant, plia sous le carreau décoché par l’autre, ses prunelles d’un jaune reptilien sur fond rouge nervuré et luisantes comme si derrière ses orbites, brûlait un feu corrompu. Définitivement inhumain . L’en avait apparemment après le souvenir que l’autre chienne lui avait laissé. Raide comme un trousseau de fer d’épée, le Mayor essuya péniblement le rapide examen visuel, une sueur froide perlant au front, et parvint à pousser la question qui le démangeait. Alors qu’il voulût s’illustrer d’un recul nonchalant sur la situation, sa voix faillit à s’élever, et il éructa rauquement ses mots : « J’espère qu’c’est pas contagieux son truc.» Tourner strigoï serait le dernier des châtiments imaginables, songea-t-il, autant crever de mille morts par l’esprit d’un bourreau inventif. Que la Sentinelle ne goûta pas la plaisanterie, ou alors, qu’elle ne le montra pas, ce fut pour le moins sans juger nécessaire d’informer l’humain qu’il ne risquait rien. Et alors que celui qui semblait tenir le rôle de supérieur semonçait les deux fauteurs de troubles, Stanimir se décarapaça une main et l’avertit d’un ton trainant et formellement blasé. « Je vais traiter les lésions et vous allez laisser votre joujou là où il est. Cela va sans dire qu’il est inutile que vous tentiez quoi que ce soit. »
Vl’à qu’ils font aussi infirmiers, songea Kirsan, éberlué et éminemment suspicieux. Sans cesser de fulminer en sourdine, il hocha lentement la tête en signe de coopération et observa la Sentinelle, le regard emplis d’une indicible appréhension. La berlue le prit: le type tenait en main une boite plate façon kit compresses de poche sans qu’il ne l’ai vu le sortir de nulle part. Assurément trop rapide pour le regard humain, Kirsan n’avait rien capté, pas plus qu’il n’avait vu Stanimir se mordre le gras du pouce au sang.

Le vétéran tourna la tête pour faciliter l’accès à sa blessure, sans sortir le type de sa ligne de mire quitte à en avoir mal aux yeux, comme un clébard sur la table du vétérinaire. Mais le militard avait raison : il n’avait aucune chance en lice contre trois, voire cinq de ces créatures quelle que fût leur espèce. Ni même deux. Pas sans l’effet de surprise qu’il ne détenait plus. Leur apparence n’étaient que tromperie, et il avait beau devoir baisser la tête pour reluquer ce foutu démon carapacé, force lui était de reconnaitre qu’un seul mouvement de celui-là suffirait à l’allonger par terre comme la dernière des bleusailles. Aussi détestable et contrenature que fût sa propre obtempérance, Kirsan supporta l’administration du contact, les mâchoires bien crispées et le corps contracté à bloc. Stanimir, vigilant à ne pas toucher la chaine du dogtag, faisait visiblement face à une récalcitrance inédite des tissus de l’humain. Il siffla des jurons bien moins policés que son speech précédent, balayant avec une rude insistance les deux marques de canines d’un pouce ensanglanté comme un maniaque de la propreté acharné sur une tâche de crasse. Ça mettait du temps, plus de temps que de coutume et Alexander, qui était à la patience ce que Borislav était à la finesse, venait de présenter le fautif pour l’hypnose.
A l’agonie sous l’insoutenable proximité de la chose, les poings serrés de dégoût et blanchissant l’air de furieuses volutes de vapeurs nasales, le vétéran avait cessé de superviser la Sentinelle et regardait le ciel noir tout en psalmodiant maintes suppliques redondantes, Putain d’merde, putain d’bon dieu de merde, jusqu’à ce que les phonèmes « hypnose » ne lui claquent à l’oreille. Non, foutre non, fut son verdict. Il s’était promis de ne plus fuir devant la vérité et la réalité du monde, mais la lâcheté semblait cette fois lui être imposée.

Ça ira, jugea Stanimir en repassant derrière lui sans le maintenir. Il avait remis son gant et rabaissé la visière sur sa face sceptique, turlupiné d’une intuition incomplète. Le « Fixez le, ou je vous aide à coopérer » qu’il feula à l’humain fit échos au « Magne toi le cul, j’ai pas toute la soirée » de l’autre armuré à l’attention du fautif, et l’expression du Mayor s’échauda d’une exaspération meurtrière. La réalisation continuée des évènements lui saturait le crâne d’une soupe d’analyse folklo-scientifiques et ses nerfs empruntaient le seul raccourcit salutaire possible : il aurait voulu frapper tout son soûl et relâcher sa pétoche passée dans la brutalité et le fracas des coups. Mais il en était réduit à l’impuissance et ne pouvait qu’écumer sa rage en sourdine. Milan tenta de récupérer le peu de dignité encore permise en telle posture, l’inflexible poigne de l’Autorité sur sa nuque comme préfiguration du couperet suprême, et fit dans son déshonneur, honneur à sa race. Le visage du canite se relaxa et ses prunelles flamboyèrent tandis que les mots se mirent à couler d’un filet de voix régulier et vibrant : « Ce soir l’avenue était déserte et tu n’as pas trouvé ce que tu cherchais. Alors tu as décidé de revenir un autre jour et tu vas maintenant rentrer chez toi pour laver les tâches de sang et te changer, puis tu oublieras de l’avoir fait et reprendras le cours de ta vie. » Il s’efforçait de projeter de fidèles percepts préformés, de sorte à ce que l’esprit de l’humain s’en empare librement et les assimile sans résistance. Pourtant, Milan rencontra la même récalcitrance que son congénère en règle quelques instants plus tôt, quand bien même l’homme paraissait réceptif, et un doute le tarauda quant au succès de l’opération.

Pendant que la créature performait son salamalec de fakir, le cœur du vétéran semblait vouloir se dépoitriner tant il cognait fort, à l’instar des effets réputés lénifiant de l’hypnose. Peut-être même que Sanders l’entendait battre, depuis le secteur B. Que quelque chose n’allât pas comme ces satanés strigoïs l’eussent souhaité, Kirsan en était plutôt conscient et la cause lui apparaissait maintenant, flagrante dans toute son évidence. Il jouait un jeu dangereux et frôlait l’empoisonnement, en vain, pensait-il souvent, délivré de ce que son associé qualifiait d’accès de délire, et force lui était-il maintenant de constater que sa raison l’emportait. Mais eux, n’en savaient rien, alors il lui fallait ravaler sa colère, ses émois corrélatifs et simuler pour leur filer ce qu’ils attendaient afin de repartir peinard. Feindre à moitié. Car il sentit peu à peu l’étau cotonneux et vibrant lui envelopper l’esprit et les sens sous le regard anxiolytique du morveux. C’est un foutu gamin, doit pas avoir plus de 18 ans bon sang de bon dieu ! était l’une des choses qui lui traversa l’esprit tandis qu’il fixait le vert-bronze iridescent des prunelles du strigoï, réprimant la démangeaison de la curiosité qui l’insitait à lever les yeux sur la sentinelle qui maintenait le gamin. Tu verras qu’un foutu casque, s’exhorta-il, gardant vaille que vaille une focale fixe. Puis ses pensées se mêlèrent en un bourbier de sémantique et de volitions, constats copulant avec suggestions et inclinaisons étrangères, et il accepta dans son être et sans se faire prier, l’envie irrépressible de rentrer chez lui. Oublier, tu parles que ça s’rait presque souhaitable. Ça n’est qu’une apparence, cette chose n’est pas à sa place et n’a pas plus 18 ans que c’que je suis la reine de Suède. Tiens faudrait que je titube en arrière. Il ne lutta pas et se laissa aller à un état de quasi-relaxation, le perçant de son regard polaire nimbé du brouillard de l’obéissance intelligente.

Il était presque libre. « Va, maintenant. », ânonna le strigoï, et le Mayor ne se fit pas prier. Il hocha la tête et se détourna tranquillement, un flash d’intelligence vive pulsant de ses iris, trop heureux d’être enfin délivré de la vue de ce ramassis de démons et de les laisser à leur procédure judiciaire d’outre-tombe. Il démarra d’un pas leste et énergique, un raz de marée conceptuel lui formatant les circonvolutions grises. Presque. Il ajusta le col de son blouson et planta les mains gantées dans ses poches en accélérant, s’empêchant de justesse de courir. L’adrénaline déferlait à nouveau dans ses veines et une nervosité bâtarde le gagnait, l’impression d’avoir coupé un litron de café noir à un pétard bien chargé. Si cette Milice n’est pas humaine… alors... Alors cette, ville, Olide et son fondateur, ses murs, son organisation… ça n’était pas le moment de faire dans le détail. Bon, mauvais, policés ou non, peut-importait. Un malaise vertigineux le prit, faisant place nette à la terreur. Il tapa un sprint.

Stanimir retira une nouvelle fois son gant, une inflammation bénigne lui irritait le pouce, celui qu’il s’était ouvert et avait apposé sur la morsure sanglante de l’humain afin d’effacer les traces de ponction ratée. Le constat d’une légère allergie fut vite établi : « Hmm. On a peut-être un problème. Cet homme à de l’argent dans le sang. » Le canite quasi tricentenaire aux traits de morveux jugea bon de commenter sans avoir été sonné : « Du collargol, entre autres appellations. » L’humain n’était pas loin.